Я до смерти влюблён
в этот голос простуженный,
кто-то вынес диагноз, что просто друзья,
не со мной, не моя,
безнадёжно замужняя,
нам, наверно, нельзя, нам, конечно, нельзя...
я не лезу в глаза,
не краснею от скромности,
но с тобой так хочу быть немного скромней,
молодая жена –
неплохая любовница,
только я почему-то застыл у дверей...
у тебя своя жизнь,
всё надолго расписано,
твой успешный и добрый не чает души,
мы стоим, мы молчим,
мы общаемся мыслями,
нам, конечно, нельзя, так куда ж мы спешим...
распахнулось пальто,
перепутались волосы,
покатилась к чертям чушь про милых друзей,
а под утро в душе
вместо глупых условностей -
то ли хмель, то ли соль от помады твоей...